Déjà il lui avait lâché la main : les convenances, leurs silhouettes se fondaient encore quelques secondes, délicieusement. En un flash, son coeur le foudroya.
Elle s'éloignait sur ses hautes bottes.
Il su qu’il l’avait perdue, elle l’abandonnerait de ses mains délicates. Elle voulait pouvoir lui  tenir le bras là au soleil, dans le monde et ne pas mettre son amour dans des cases, sans danger pour son autre vie à lui, il ferma les yeux : nue elle enfilait ses bottes. Sa chatte de sept lieues, si lasse, elle refusait qu’il la touche encore, qu’il la respire.
"Même heure, même hôtel", elle le regarda avec compassion, il était aveugle non-comprenant brutal : elle lui embrassa la paume des mains. Sa façon à elle de lui dire adieu, et lui sombre crétin, ne voulut rien voir.
Il vacilla : il aimait tout d'elle. Il se revit accroupi recueillant ce liquide transparent qui coulait entre ses longues jambes. Il s’en était désaltéré, jamais un homme ne lui avait offert une telle preuve d’amour.
 Elle s’éloignait pourtant de cet homme aimé, c était fini : son talent à elle : savoir partir.
Elle marcha dans Paris qu'elle chérissait tant, cette ville amie la réparait, la rendait aimable. Curieuse de son prochain amour : il n'aurait pas du lui lâcher la main. Elle se déferait de ces bottes.

Texte d'Avelina Giner

pour la proposition photographique de Michel Delaperrière